Poesia (Parte 4)

LA ESTROFA

La estrofa es una unidad estructural del poema, que esta compuesto por versos. La estrofa se clasifica según el número de versos que la componen.

Pareados: Son estrofas de dos versos que riman entre si.
Tercetos: Son estrofas compuestas de tres versos de arte mayor en los que el primero y tercero rimen entre sí y el segundo quede suelto.
Cuartetos: Estrofa compuesta de cuatro versos en arte mayor. La representación genérica es: ABBA
Cuartetas: Estrofa compuesta de cuatro versos en arte menor de rima encadenada (o cruzada). Se representan como abab.
Lira: Estrofa compuesta por cinco versos Endecasílabos y Heptasílabas. Se representan: aBabB.
Octava Real: Estrofa compuesta de ocho versos en arte mayor. Seis versos de rima encadenada (o cruzada) y dos versos de rima gemela. Se representa como ABABABCC.

Poesia (Parte 3)

CLASIFICACIÓN DE LOS VERSOS SEGUN SU RIMA

Versos rimados: Se denominan aquellos versos que constan de rima consonante o asonante.
Versos blancos: (O versos sueltos) Se denominan aquellos versos que carecen de rima. Se representan con el símbolo ø.
Versos libres: Se denominan aquellos versos que carecen de métrica y de rima.


OTROS ELEMENTOS DE LA VERSIFICACION

Pausas: Breve interrupción que ocurre en el verso o la estrofa:

• Cesura: Pausa que divide el verso en 2 partes. A veces se usa un guion para representarla.
• Versal: Pausa que se produce siempre al final de cada verso.
• Estrófica: Pausa que se produce siempre al final de cada estrofa.

Encabalgamiento: Ocurre cuando una frase no termina en un verso, si no que continúa en el siguiente verso.

• Suave: El verso anterior termina después de la mitad del verso siguiente: Nunca perseguí la gloria ni dejar en la memoria (Antonio Machado) .
• Abrupto: El verso anterior termina antes de la mitad del verso siguiente: Anoche soñé que veía a Dios y que a dios hablaba. (Antonio Machado)

Poesia (parte 2)

TIPOS DE RIMAS

Consonante: (O rima perfecta) Ocurre cuando hay igualdad de vocales y consonantes, a partir de la última vocal acentuada. Ejemplo:

Si lo terreno acaba, en suma,

Cielo e infierno,

y nuestras vidas son la espuma

De un mar eterno.

Rubén Dario

Asonante: Ocurre cuando hay igualdad de vocales (y no de consonantes), a partir de la última vocal acentuada. Ejemplo:

Caminante, son tus huellas

El camino y nada más,

Caminante, no hay camino,

Se hace camino al andar.

Antonio Machado

Abrazada: Ocurre cuando el esquema de la rima es abba, cddc, ADDC, CDDC, etc.

Hombres necios que acusáis,  A

a la mujer sin razón,               B

Sin ver que sois la ocasión     B

De lo mismo que culpáis.      A

Sor Juana Inés de la Cruz



Encadena: (o rima cruzada) Ocurre cuando el esquema de la rima es ABAB, CDCD, abab, cdcd, etc. Ejemplo:

Iban cargándola en andas             a

Obispos y embajadores;               b

Detrás iba el pueblo en tandas     a

Todo cargado de flores                b

José Martí

Gemela: Ocurre cuando el esquema de la rima es AABB, CCDD, aabb, ccdd, etc. Ejemplo:

Una terrible ventura          A

Su primitiva escultura,       A 

va a su sacrificio unida      B

como pliegue a la herida    B

Leopoldo Lugones

Continua: Ocurre cuando todos los versos de una estrofa riman entre sí. Ejemplo.

Blancas y finas; y en el manto apenas

Visibles, y con aire de azucenas

Las manos-que no rompen mis cadenas.

Salvador Díaz Mirón

Poesía (Parte 1)

La poesía es el arte que trata de la medida y estructura de los versos. Estos se pueden dividir en:

• Verso Llano: Termina en una palabra llana; el número de sílabas gramaticales coincide con el número de sílabas poéticas. Ejemplo: So-ñé que tú me lle-va-bas.
• Verso Agudo: Termina en una palabra aguda; al contar las sílabas se le añade una sílaba al total. Ejemplo: Y to-do por el a-mor.
• Verso Esdrújulo: Termina en una palabra esdrújula; al contar las sílabas se le resta una sílaba al total. Ejemplo: Be-sé tu fren-te lí-vi-da.

CLASIFICACIÓN MÉTRICA:

• Arte menor: Son aquellos versos que tienen menos de 9 silabas. Estos versos se anotan con una letra minúscula.
• Arte mayor: Son aquellos versos que tienen más de ocho sílabas. Estos versos se anotan con una letra mayúscula.

LICENCIAS POÉTICAS:

Recursos que utiliza el poeta para mantener el número de sílabas del verso, ignorando las normas establecidas del lenguaje (Sinalefa, Hiato, Sinéresis, Diéresis):

• Sinalefa: La unión, dentro del mismo verso, de la vocal final de una palabra siguiente, aunque ésta comience con "h". Se pueden unir más de dos palabras. Ejemplo: Ca-mi-nan-te, no hay ca-mi-no.
• Hiato: La separación de las vocales que normalmente deberían estar unidas en una sinalefa. Se usa para obtener un número específico de sílabas. A veces ocurre cuando una de las vocales está acentuada. Ejemplo: Ca-mi-nan-te, no-hay camino.
• Sinéresis: Ocurre cuando en el interior de una palabra, se unen dos vocales que generalmente no forman un diptongo. Ejemplo: P-oe-ta.
• Diéresis: Contrario a la sinéresis; ocurre cuando se separan dos vocales que generalmente forman un diptongo. Ejemplo: Gü-an-te.

RIMA

 

Identidad en los sonidos finales de dos o más versos. (Consonante, asonante, abrazada, encadenada, gemela, continua)

El concepto de la felicidad segun Arisoteles

Cuento: Tierra en la boca

Un cuento de Alejandro Badillo
Es agosto y tocan la puerta. Mi madre se levanta del sillón y se acerca a la entrada. Está unos segundos indagando por la mirilla hasta que escuchamos la voz de un hombre. Dice que encontró a mi padre. Mi madre no le cree y le pide una prueba. El hombre le muestra algo pero ella, aún dudosa, no quiere abrir. El hombre le dice que dejará a mi padre en la puerta y se va corriendo. Escucho su carrera nerviosa. Estamos un rato, indecisos, mirándonos en silencio. Es peligroso salir y asomarse a la calle. Los balazos son cosa de todos los días. Sin embargo, puede más la curiosidad, así que abrimos con mucho cuidado y, casi al instante, cae el cuerpo ensangrentado de mi padre. Aún tiene la gabardina con la que salió en la mañana. Su camisa amarilla está roja y llena de agujeros por donde entraron las balas. El pantalón hecho pedazos y la pierna derecha, medio descoyuntada, indican que fue arrastrado. Imagino sus piernas atadas por una gruesa cuerda a la defensa de una camioneta. Imagino, también, las sordas risas de sus ejecutores. Mi padre salió muy temprano en dirección al pueblo vecino. Le dijimos que no lo hiciera. Salir, caminar o asomarse por una ventana son, desde hace mucho, actos muy peligrosos. Pero a él se le metió la idea de ir con su madre. Soñó varias noches que ella agonizaba y, ante la imposibilidad de comunicarse por el corte de las líneas telefónicas, decidió visitarla. Lo arrastramos por el pasillo y lo llevamos a la cocina. Resoplamos por el esfuerzo. Mi madre siente alivio cuando comprueba que el reguero de sangre no ha llegado al tapete que está en el centro de la sala. Ese tapete, dice con frecuencia, es uno de los pocos regalos de bodas que aún conserva. Recupera el aliento, su pecho se estremece y me dice que no podremos enterrarlo. Me encojo de hombros. Después mira las baldosas blancas de la cocina y se sienta en una silla de madera. Me acerco al cuerpo de mi padre. Aún sale un leve flujo de sangre; pequeños borbotones en el estómago, coágulos que ceden y comienzan a vaciarse. Pienso en los autos viejos, que siempre tienen fugas de aceite o de anticongelante. Hay que limpiar este desastre, sin embargo, no tenemos cloro y el agua que queda hay que racionarla. Así que, quizás para no verlo y suponer que no ha pasado nada, subimos las escaleras y nos metemos en nuestros cuartos. Me tumbo en la cama y escucho las detonaciones que retumban en las calles aledañas. Es tan natural como escuchar el agua hervir o los truenos que anteceden a una larga tormenta. Explosiones grandes y pequeñas. Oscuros fuegos artificiales. No puedo dormir. El insomnio me atenaza la cabeza. Me pregunto si la abuela ha muerto. Mi madre dice que no existe el pueblo vecino. Está segura. Todos, animales y personas, han ardido. Quizás somos el único lugar habitado del mundo. Recuerdo la necedad de mi padre y las palabras que le dijimos para disuadirlo de su empresa. Pero él nos miró, se puso la gabardina y enfiló por la calle desierta. Trato de recordar más cosas, detalles que hagan vívida la escena. La noche gana en temperatura y en balazos. A veces se oye el motor de un auto. A veces un alarido. No sé de dónde salen tantas balas. Es como si hubiera, en algún lugar del pueblo, una bodega inmensa con armas de todo tipo. No me explico de dónde salen tantos muertos. Tal vez muchos habitantes han sido reciclados y ahora son pólvora que flota sobre los tejados de las casas. Sus voces son humo. Sus almas, quizás, están atrapadas en el olor a carne quemada. Tal vez los muertos recientes, aquellos que aún están de una sola pieza, son apilados como sacos de arena y fusilados una y otra vez, para que nosotros, escondidos bajo nuestras camas, creamos que sigue la fiesta. Renuncio a dormir. La única ventana del cuarto está clausurada con unas tablas de madera. No hay electricidad desde hace varios meses. Hemos aprendido a movernos en la penumbra. Mi madre y yo tenemos un mapa mental detallado de la casa. Sabemos la disposición de las sillas, de la mesa del comedor y los pasos que hay que dar desde la cocina hasta el pequeño escalón que conduce a la puerta de la entrada. Ahora tendremos que añadir a mi padre como una nueva referencia. En verano, cuando se desplazan por el cielo nubes pesadas, cargadas de lluvia, pienso en que dejarán de arder los esqueletos que se apilan, como llantas viejas, en las esquinas. Salgo de mi cuarto y trato de averiguar si mi madre duerme. A veces la escucho sollozar, a veces su voz se sumerge en monólogos agrios que parecen retar a los que se solazan con la sangre. Me acerco a su puerta pero no escucho nada. Bajo por las escaleras y me dirijo a la cocina. La luna apenas deshace la penumbra; boquea entre las nubes como un pez que está muriendo. Aprovecho para inspeccionar: aún se percibe el rastro de sangre en el pasillo. Es como un brochazo que se ramifica hasta desaparecer. Miro a mi padre: tiene los brazos rígidos y la cabeza echada hacia adelante. Sus cabellos parecen húmedos. Supongo que seguirá engarrotándose hasta quedar en una posición definitiva e imposible de modificar. Será muy difícil enterrarlo pues son pocos los momentos en que menguan las balas. Lo arrimo un poco más hacia la esquina. Me siento observado por él a pesar de que no pueda verle los ojos. Las calles están oscuras y la luna apenas sirve como referencia. Bebo un poco de agua. Desde hace mucho recolectamos la lluvia en cubetas que dejamos en el patio. Salimos por ellas a pesar del riesgo que entraña alguna bala perdida. Después llenamos un par de garrafones de plástico. El agua está tibia. Bebo sin dejar de mirar a mi padre. El sabor del agua es metálico y pienso que, en este momento, estoy probando la sangre de innumerables muertos. Afuera regresan los tiros dispersos, las granadas y el fuego. La cadena de estruendos es tan cotidiana que, cuando llega el silencio, parece algo ajeno, impostado. Una sustancia artificial. Me asomo por la ventana. Algunos árboles son iluminados por la luna. En la parte superior izquierda, muy cerca del marco, está el agujero dejado por un balazo. Por alguna razón desconocida –mi madre dice que es un milagro– el impacto no ha estrellado la superficie. Ahora tenemos un agujero por el que se cuela el viento. Por las noches se puede escuchar una especie de silbido que se mete en la cocina, sube por las escaleras y llega a los cuartos. Me siento en la silla de madera. En una pequeña mesa, amontonados, están nuestros últimos bastimentos: un par de latas de atún y un paquete de galletas. No hay nada más. Salimos de casa cuando pierden intensidad las balaceras para buscar comida con algún vecino. Llevamos cosas para intercambiar. Mi madre primero se deshizo de sus aretes de perlas y de algunos electrodomésticos que habían sido obsequios en su boda. Después fueron muebles y algunas herramientas. El último sobreviviente que podrían codiciar es el tapete de la sala. Es color verde y sus contornos ya están deshilachados. Me pregunto para qué querrán los electrodomésticos. Supongo que los guardan por avaricia y que piensan venderlos cuando acabe la violencia. También me gusta pensar que los desmontan para tratar, inútilmente, de fabricar aparatos nuevos, máquinas que no necesiten electricidad. Por eso, en las noches, intento descubrir si hay algún fogonazo de luz en las ventanas de los vecinos. Pero las probabilidades son escasas. Cada vez quedamos menos y es frecuente que, atrás de cada puerta, haya un montón de cuerpos endurecidos, aún calientes. Me acerco a mi padre. Los arroyos de sangre ya se han secado. Algunas partes de su camisa amarilla se han fundido con la piel. Huele a chamuscado y a una incipiente descomposición. ¿Qué haremos con él? Con el tiempo llenamos el patio con fosas improvisadas en las que enterramos a tíos, primos y a cualquier transeúnte que fuera abatido cerca de casa. Pero conforme se agudizó el intercambio de balas optamos por prenderles fuego y dejar que se consumieran. A veces las personas alcanzadas por la metralla tardaban en morir. Las veíamos retorcerse en el piso, con las bocas llenas de polvo. A veces perdían el conocimiento y quedaban varadas a la orilla de la muerte. Cuando anochecía arrastrábamos a algún caído a la parte trasera de la casa, pero ya no era posible quedarnos mucho tiempo. Simplemente encendíamos un pedazo de cartón y lo metíamos entre sus ropas con la esperanza de que el fuego contagiara todo el cuerpo. Después ya no nos quisimos arriesgar y ahí estaban, náufragos en la calle, mientras nosotros espiábamos. Me sirvo otro vaso con agua. Por un instante creo que mi padre está dormitando o que ha sucumbido a una espesa borrachera. A veces sueño con una máquina que llora a los muertos. Una caja metálica que activa una grabación de gente gimiendo y lamentándose. En las noches le cuento a mi madre de una máquina aún más sofisticada que proyecte hombres y mujeres artificiales. Le digo que ellos irán vestidos de negro y que enterrarán a los que mueren todos los días. Subo a mi recámara. El agua dejó un latido en mi lengua. Un aire metálico se mete en mi garganta. Me acuesto e imagino que en los próximos días lloverá tanto que el suelo del pueblo se reblandecerá. Entonces saldremos a escondidas, sin llamar la atención, a dejar a mi padre en el patio. Quizás, con un poco de suerte, comenzará a hundirse. Parecerá un barco atrapado por corrientes lentas, algas pegajosas, raíces submarinas que lo llevarán, después de varias jornadas, entre el fuego que nos rodea, a la profundidad de la tierra.

Documentales : Conquista de México Clio

Quisiera recomendar una serie de documentales sobre la conquista de México, sinceramente creo que es bastante completo y objetivo.
Link: https://www.youtube.com/watch?v=is7EQx1jzys